Скрепки
По роду службы собираю скрепки;
романтика осталась где-то там,
где телом обладал худым, некрепким,
зато душою – впору облакам.
Песочными часами вывернулось время,
а с ним и жизнь пошла наоборот:
душой стал мелок, что пигмеев племя,
но ростом вышел и в плечах – широк.
Погоны, думал, будут крылья;
они ж элитрами брони
к земле меня лишь придавили –
на черепаху издали
стал только больше походить,
и появилась эта колкость,
и ускакала моя прыть,
и улетучилась вся лёгкость.
Так обманул я сам себя,
в мечты как в явь поверив;
а фильмы, книжки – ерунда,
в обман мой были двери.
И мне никто, ведь, не сказал
– так, где, открой, людская совесть? –
и в книгах я не прочитал,
что офицер – есть слова «офис»
лишь продолжение… Вот так.
Да, офицеры – это клерки,
что от обилия бумаг
по грусти собирают скрепки.